Do Périgord noir

Chegamos ontem à noite em Sarlat, no Périgord. Ainda não tive tempo de saber a razão de eles se referirem ao Périgord vert, noir, blanc e sei lá qual outro. O certo é que Sarlat é noir, embora a cidade seja toda em pedra amarela. Mas tem as trufas...ainda vou esclarecer este mistério pois a Beatrice assegura que é assim considerado em razão das florestas . A gastronomia no Périgord tem uma velha história, como quase tudo aqui. As escolhas são muitas, mas aqui é a terra do foie gras, umas das poucas coisas que estou conseguindo evitar (a Beatrice come todo dia!). Tenho me dividido entre confit de canard, magré de canard...A cada vez que vou escolher, acabo mudando de idéia e pedindo pato. Só de me lembrar que não tenho oportunidade de saborear aí, sobretudo com a mesma qualidade e o esmero no preparo. Não tenho dúvida que a diferença está também na forma como são criados, de que se alimentam, etc.
A cada sábado em Sarlat acontece uma feira. Hoje as ruas estavam tomadas pelas barracas e havia de tudo: legumes, verduras, frutas, queijos (compramos um cabecou ), pães, todos os produtos regionais e ainda azeitonas, savons de Marseille, temperos e utensílios, roupas e flores. Estas foram "colhidas" lá. Amanhã trarei as outras fotos que fizemos.

BEYNAC - uma cidade, um castelo, um rio

O Château de Beynac é uma fortaleza feudal da Idade Média que domina toda a Dordogne. Nossa visita aconteceu ontem, no fim da tarde, a caminho de Sarlat. Para ficar sabendo mais, clicar o título desta postagem.

Limeuil

Aqui é a confluência do "la Vézère" e de "la Dordogne" (rio é uma palavra feminina). O site desta pequena cidade é lindo. Quer ver? Clica no título desta postagem... Enquanto minha amiga subiu para visitar a cidade medieval onde se encontra uma capela (St.Martin) construída em 1194, preferi descansar à beira dos rios.




Depois do vinho no almoço em Lalinde (teve torta de ruibarbo como sobremesa!)...desfrutar do silêncio quebrado apenas pelo movimentos dos patos e cisnes na água era tudo que eu precisava.
As fotos de Limeuil feitas pela Beatrice.

Bergerac

Reeditei para incluir este album com as fotos que não faziam parte da postagem original.

É daqui o narigudo Cyrano imortalizado no cinema pelo Depardieu. Este personagem saiu da imaginação de Rostand e simboliza o gosto da cidade pela audácia e pela generosidade.
A pombinha distraída apareceu para beber água e eu dei um clic.
O mapa da cidade faz destaque em marrom para a vieille ville.
As gabarres fazem promenade pela Dordogne
La Dordogne num fim de tarde com a ponte e seus reflexos ao fundo.
Esta cidade é considerada o fruto do casamento feliz entre a terra e a água. É famosa não só pelos sports náuticos, promenades en gabarres, mas é também considerada coeur du vignoble. São 13 appellations contrôlées em Bergerac.

Saint Foy la Grande

Entre Saint Emilion e Bergerac passamos nesta charmosa cidade situada às margens de "la Dordogne", onde fizemos uma "parada técnica" para tomar um café sob estas arcadas medievais.

Saint-Emilion

Depois de voar uma noite atravessando o oceano, fizemos conexão (com algum atraso), em Madri para Bordeaux. Lá chegando, pegamos o carro que minha amiga havia deixado estacionado no aeroporto, antes de ir para o Brasil. Partimos em direção à Saint Emilion onde chegamos quando já anoitecia. Estávamos, como costumo dizer, com a "beleza cansada". Felizmente não demoramos muito a encontrar um charmoso hotel. Mas a experiência de chegar numa cidade estranha, numa noite de inverno, no interior da França é a de que a cidade foi evacuada. Não se encontra uma "viva alma".
Estávamos carentes não só de uma boa cama e um bom chuveiro, mas de uma boa comida, de preferência regada a um vinho à altura do nosso esforço para chegar até ali. Afinal estávamos em Saint Emilion! Jantamos: salade landaise, confit de canard e tiramisu.



Dia frio e ensolarado. Bem ao meu gosto. Saímos a pé para conhecer a cidade que é " patrimônio da humanidade", cujo valor monumental é incontestável.



Da fachada de uma das muitas lojas de vinho, algumas com degustação ou visita à cave.



É recomendável evitar sapatos com saltos para caminhar em suas ruas...


Este é a simpática brasserie onde almoçamos, à moda deles, sob o sol...

Toda cidade francesa tem seu monumento aos "enfants" mortos pela pátria...

O "vignoble" situado no jardim do restaurante é uma amostra da paisagem local.

A minha amiga não teve companhia para visitar as catacumbas. Em compensação fizemos descobertas impensáveis como a da fãbrica de facas Laguiole. Uma faca, segundo fiquei sabendo, é um objeto que quase todo frances carrega consigo. Afinal, me disseram, a qualquer momento podem precisar dela, pois adoram "picniquer".
Então tá! Comprei uma para minha amiga que ao recebê-la pareceu bem feliz, mas veio imediatmente me dar uma moeda. Aprendi outra coisa: não se presenteia com faca, porque isto faz cortar a amizade. Mas o recebimento da moeda funciona como neutralizador.

La Juridiction de Saint-Emilion, son vignoble et ses paysages sont inscrits au patrimoine mondial de l'humanité par l'UNESCO depuis 1999 au titre de "paysages culturels". Seule une poignée de sites remarquables méritent cette distinction !
C' est un lieu unique ! Do site que pode ser visto clicando no título

A ALMA NÃO PRECISA DE OMEGA 3

As noites de insônia, em pleno verão que aprisiona a cidade na onde calor, não costumam ser profícuas. Ao contrário, geralmente estendem-se lânguidas e vagarosas sobre a cama do estio, fitando o céu sem estrelas, à espera do dia seguinte. Há certas noites, como a de hoje , por exemplo, quando me sento para escrever a crônica, em que tudo é silêncio . Não há vento e a cidade parece ressentir-se do calor extremo . Não há nada , nem ninguém nas ruas. Na varanda, olhos os mistérios do cosmos e penso no quão facilmente nos esquecemos de que nosso velho planeta não ocupa o centro dele. Como se a razão entendesse Copérnico , mas a emoção continuasse rendida ao geocentrismo de Ptolomeu. Enfim, divagações solitárias madrugada a dentro , frutos de uma mente que não consegue operar as inúmeras funções necessárias para que, simplesmente eu consiga adormecer.
Deixei as estrelas e vim para o computador , onde naveguei um pouco, atrás da inspiração para a crônica . Buscando a palavra, a história ou a saudade que me tome pela mão e me leve ao mundo das palavras.
Visitei alguns poetas de que gosto, outros que conheço pouco e que ainda quero conhecer. Deveríamos todos ler um poema por dia . As escolas deveriam iniciar seus trabalhos com um poema antes da maratona de aulas . Faz bem ao coração. Durante anos alimentei a fantasia de que as cidades deveriam operar emergências poéticas. Estabelecimentos que nos devolvessem a capacidade de sonhar e de adivinhar novos mundos, e que existiriam em cada bairro , abertos noite e dia, devolvendo humanidade aos pacientes . Na falta desta utopia , a internet é uma boa opção para quem, como eu, gosta de visitar a poesia regularmente.
Enfim, já tarde, acabei visitando Christina Rossetti, poetisa romântica inglesa que nos deixou uma obra delicada , de devoção e entrega. Rossetti foi deixada de lado pela onda modernista , mas na década de 70, o feminismo a trouxe de volta ao panteão das letras.
Cometi a heresia de traduzir um soneto dela, porque senti vontade de dividi-lo com vocês e porque trabalhar me ajuda a atravessar a noite, sem a desagradável sensação de ser o único ser acordado na cidade. A tradução não é grande coisa, mas a intenção é das melhores. De modo que a última página de hoje , para os leitores, encerra-se com poesia e, nos dias que correm, acreditem, a poesia é tão importante como o ômega 3 . O corpo vai deteriorar-se mais cedo ou mais tarde, mas as centelhas de inspiração avançam pelo tempo, como a luz acesas pelo poeta. Ao soneto, então:

Aqui pensando, em tudo o que perdi,
No que teria sido e jamais será,
Tua excelência vem me assegurar,
Que não sou merecedora de ti.

A mágoa é minha, que teimo em cair,
Que teimo em morrer, que teimo em deitar,
Querendo encolher, querendo chorar
Fitando a parede pra não mais fugir

E ainda assim, porque há esperança,
Rasgando a noite, o amor avança
E luta até que amanheça o dia ,
Quando, enfim, esgotada entrego o poder
E assisto ao meu coração florescer,
Pronta a aceitar que por ti morreria.

Miguel Falabella
na Isto É

A Maquina de lavar

Pasmem! O jornal oficial do Vaticano (L’Osservatore Romano) na sua edição do dia 8 de março, Dia Internacional da Mulher, publicou um artgo (incomum num jornal religioso), louvando a máquina de lavar roupas.Criada na Alemanha em 1767, segundo o Vaticano, teria feito mais pela mulher no século XX do que a pílula anticoncepcional ou o acesso ao mercado de trabalho. O título da reportagem foi o seguinte: “A Maquina de lavar e a liberação das mulheres — ponha detergente, feche a tampa e relaxe.”

Aviso da lua que menstrua

Moço, cuidado com ela!
Há que se ter cautela com esta gente que menstrua...
Imagine uma cachoeira às avessas:
cada ato que faz, o corpo confessa.
Cuidado, moço
às vezes parece erva, parece hera
cuidado com essa gente que gera
essa gente que se metamorfoseia
metade legível, metade sereia.
Barriga cresce, explode humanidades
e ainda volta pro lugar que é o mesmo lugar
mas é outro lugar, aí é que está:
cada palavra dita, antes de dizer, homem, reflita..
Sua boca maldita não sabe que cada palavra é ingrediente
que vai cair no mesmo planeta panela.
Cuidado com cada letra que manda pra ela!
Tá acostumada a viver por dentro,
transforma fato em elemento
a tudo refoga, ferve, frita
ainda sangra tudo no próximo mês.
Cuidado moço, quando cê pensa que escapou
é que chegou a sua vez!
Porque sou muito sua amiga
é que tô falando na "vera"
conheço cada uma, além de ser uma delas.
Você que saiu da fresta dela
delicada força quando voltar a ela.
Não vá sem ser convidado
ou sem os devidos cortejos.
Às vezes pela ponte de um beijo
já se alcança a "cidade secreta"
a Atlântida perdida.
Outras vezes várias metidas e mais se afasta dela.
Cuidado, moço, por você ter uma cobra entre as pernas
cai na condição de ser displicente
diante da própria serpente
Ela é uma cobra de avental
Não despreze a meditação doméstica
É da poeira do cotidiano
que a mulher extrai filosofando
cozinhando, costurando e você chega com a mão no bolso
julgando a arte do almoço: Eca!...
Você que não sabe onde está sua cueca?
Ah, meu cão desejado
tão pr eocupado em rosnar, ladrar e latir
então esquece de morder devagar
esquece de saber curtir, dividir.
E aí quando quer agredir
chama de vaca e galinha.
São duas dignas vizinhas do mundo daqui!
O que você tem pra falar de vaca?
O que você tem eu vou dizer e não se queixe:
VACA é sua mãe. De leite.
Vaca e galinha...
ora, não ofende. Enaltece, elogia:
comparando rainha com rainha
óvulo, ovo e leite
pensando que está agredindo
que tá falando palavrão imundo.
Tá, não, homem.
Tá citando o princípio do mundo!
Elisa Lucinda

Antes de partir...